Устал. Устал ловить призраков прошлого, зная, что они обо мне даже не помнят.
Хожу по городу, понимая, что любовь моя к нему - инерционная,.. остаточная, что ли. Да, город мне нравится, но я не его часть. Иду, выискивая взглядом знакомые лица...
Можно, конечно, напеть песен о вольном ветре или кошке, которая сама по себе... но как, должно быть, грустно и одиноко этому вольному ветру, этой кошке... Без роду, без племени, как буд-то потерянный. И в мыслях проскальзывает мечта о привязке к одному городу, который можно будет назвать родым.