свалка "А на ужин были крысы. Впрочем, как и всегда."
Тим откинулся на стуле. Крысы..-подумал он - какие к
черту крысы?? На ужин.. Аарргх!!
- Листок полетел к чертям собачьим, которые,
очевидно, обитали в мусорной корзине.
Тимофей был обычным офисным служащим - принеси то, подай
это, почини, заправь, а что это? - и так далее. он ненавидел
такую жизнь, но - ничего не поделаешь. его "бестреллер" пока
не дописан, да, чего уж скромничать - даже не начат... По
вечерам и выходным он усердно штудировал все новые
книги, вне зависимости от жанра. И чувствовал, что
начинает сходить с ума.. Он знал, что все неправильно. Но
написать ПРАВИЛЬНО не мог. Ну вот хоть тресни. Эти
бесконечные любовно-эротико-политические детективы его
доканывали. Вместо чашки кофе по утрам, он уже много лет
пил гранатовый сок или чай с лимоном - просто из чувства протеста. Из этого
же чувства он не курил, не спал с кем попало (хотя, положа
руку на сердце, стоило бы сказать что даже просто спал он в
принципе мало), не смотрел телевизор, не читал газет - все
новости узнавал от знакомых. Однажды, просто из интересу,
он написал шаблонный романчик для девочек - про
вампиров, запретную любовь, крепкие сигареты и с
непонятной тоскливой концовкой. Собственно, на то он и
шаблонный романчик, что таких пруд пруди, но дай
почитать шестнадцатилетней девочке, которая грезит
большим и чистым сексом с мускулистым самцом под
луной, Нью-Йорком и веселой жизнью. Иной раз, Тиму
отчаянно хотелось подойти к девочке, читающей этот бред,
и, постучав по ее милой головушке, донести информацию о
ее постоянном месте пребывания, и о том, какая здесь
задница для таких вот мечтателей.
Но девочек было много а он один. Поэтому он горестно вздыхал и шел домой.
Собственно, о крысах. Больше года назад он начал писать роман, о сталкерах, о жизни после "апокалипсиса", этакую антиутопию, ограниченную Москвой. Но, пока он начинал, вышло с десяток подобных книг, быстро набравших популярность. Тим рвал и метал, расколотил половину имеющейся посуды, а на работе ходил мрачнее грозовой тучи. Тогда он понял, что вдохновения ждать бессмысленно, творить шедевры нужно технично, с умом. Но.. рука не поднималась. После того несчастного романчика он чувствовал себя продажной женщиной, а попросту - шлюхой.
@темы:
помойка,
свое,
начало